O casal 20 de Portugal

Artur Xexéo

Alguma novidade? A pergunta procede para quem está há um mês fora do país. Bem, o Caetano está fazendo um show para lançar a gravação ao vivo do show que fez no ano passado.

Opa, mas essa não era a novidade quando voltei de viagem no ano retrasado?

Então, tem a Renata Sorrah no teatro estrelando uma peça estrangeira. Ué, mas ela não fez isso no ano passado, quando o Caetano estava lançando um show para gravar um CD ao vivo?

Mas, desta vez, ela está ao lado da Xuxa Lopes.

Ih, essa era a novidade de três anos atrás, quando o Caetano estava lançando um disco com a gravação ao vivo do show que tinha feito no ano anterior. Será que não tem novidade nenhuma?

Tem o Diogo Mainardi lançando um filme que fez com o irmão e que é uma droga.

Este filme eu já vi. Foi na mesma época em que o Caetano estava fazendo um show para gravar um disco com o repertório do disco anterior gravado de um show ao vivo.

Não. Esse filme era com a Maitê Proença. O de agora é com a Carolina Ferraz. E o Diogo diz que está sendo perseguido pela crítica.

Ah, só pode ser o mesmo filme. Me conte uma novidade, pelamordedeus.

Tem uma casa... Desde que cheguei ao Brasil só ouço falar na tal “Casa dos artistas”, sucesso atual do SBT. Doze... como dizer?... ahnn... artistas, confinados numa casa, exibem seu cotidiano às câmeras de TV. Não cabe mais discutir se o programa é ou não é plágio do holandês “Big brother”. É claro que é. A única possível diferença é que, no formato holandês, são usados anônimos, enquanto no formato sbtiano, são usadas... como dizer?... ahnn... celebridades. Mas isso não faz diferença alguma. No “Big brother”, os anônimos descobrem, ao sair da casa, que se transformaram em celebridades. Na “Casa dos artistas”, as celebridades vão descobrir, ao sair da casa, que só lhes resta o anonimato. É uma casa muito engraçada. Quem mora nela, por exemplo, tem que ouvir o Supla cantando o dia inteiro. Agora, me conta, dá pra ser feliz ouvindo Supla o dia inteiro? Depois, ninguém entende porque a Mari Alexandre não pára de chorar. Aposto que se você passasse um dia inteiro ouvindo os rocks do Supla também choraria à beça.

É uma casa ainda em que todos os moradores ouvem com a maior atenção o que Alexandre Frota tem para dizer. Uma casa que leva Alexandre Frota a sério? Prefiro “O clone”.

Tornei-me um expert em “Big brother”. Na temporada que passei fora do país, acompanhei a versão que faz sucesso na TV portuguesa. E de lá trago a história que mobilizou Portugal e que não há a menor chance de acontecer na cópia produzida por Sílvio Santos.

O “Big brother” português já está na sua terceira versão. O sucesso da primeira edição levou a emissora que o põe no ar, a TV I, ao primeiro lugar de audiência no país.

Faz sucesso na casa do “Big brother” português o concorrente Ricardo. Ricardo é uma espécie de Mari Alexandre da terrinha. Passa os dias chorando pelos cantos da casa. O motivo? Sente saudades do namorado. Isso mesmo, Ricardo é gay e sente muito a falta de Dedéu. Foi o que bastou para a imprensa de Portugal sair à cata de Dedéu. Quem é Dedéu? O que ele faz? Que mistérios esconde Dedéu para fazer Ricardo sofrer tanto por sua ausência? Pois, outro dia, uma revista descobriu. Dedéu é magrinho, mulato e posou para a capa da publicação só de cuecas. Tem 27 anos, é leonino e fez um curso de dança, outro de interpretação e um terceiro de enfermagem em sua terra natal. Segredo final: qual é a terra natal de Dedéu? Ele mesmo responde: “Sou de São Salvador da Bahia, terra de Caetano, Daniela Mercury, Maria Bethânia e do nosso querido Jorge Amado. Sou de uma terra mística onde tudo acontece.”

Tudo acontece na Bahia, mas não tanto quanto em Lisboa. O público acabou se enchendo com os choros de Ricardo e o expulsou da casa. No momento seguinte, Ricardo e Dedéu viraram o casal 20 de Portugal. Dão entrevistas em todos os talk-shows e já se ofereceram para estrelar, como par romântico, uma telenovela qualquer. Mas, certamente, nenhuma telenovela conseguiria imaginar a trama em que Ricardo e Dedéu estão envolvidos. Descobriu-se agora que Dedéu engravidou a irmã de Ricardo por inseminação artificial. Com uma barriga de aluguel, Ricardo e Dedéu esperam um filho para oficializar sua união. Que “Casa dos artistas” que nada. A vida real é mais emocionante do lado de fora.

***

Noite dessas, na “Casa dos artistas” — onde mais? — o grupo discutia a conveniência de se ganhar uma passagem de ida e volta a Paris, prêmio de consolação para os que forem até a final, mas não ganharem. Mari Alexandre não gostou:

— Preferia que fosse para Lisboa. Paris é muito cara. Não vou ter dinheiro para pagar o hotel.

Supla não se preocupou com esta questão:

— Minha mãe está namorando um francês. Posso, pelo menos, ficar na casa dele.

Nossos comerciais, por favor.

Não será o gato o melhor amigo do homem?

Julia Segatto

Brasília, 23 (Agência Brasil - ABr) - Quem disse que o cachorro é o melhor amigo do homem deve rever essa afirmação. Com a redução do tamanho das residências e o ritmo acelerado de vida, os gatos, geralmente mais independentes e higiênicos do que os cães, passaram a ser os melhores companheiros do homem moderno. De acordo com estudo sobre a convivência entre humanos e animais domésticos realizado pelo professor e pesquisador Carlos C. Alberts, da Universidade Estadual Paulista (Unesp), o comportamento do gato com seu dono se assemelha às relações humanas contemporâneas, em que o comprometimento com o outro é menos valorizado.

A flexibilidade comportamental do gato também o tornou o melhor amigo do homem. Ele altera suas características comportamentais de acordo com as condições em que vive. "Se o animal vive em um ambiente com baixa densidade
populacional de gatos, ele tenderá a ser um animal solitário, esquivo e até agressivo. Se vive em um local com alta densidade de gatos, tenderá a ser sociável, dócil. Se, por outro lado, vive com o homem, adapta-se facilmente ao esquema de vida deste, tornando-se sociável, ou não, dependendo dos estímulos que recebe em momentos específicos de sua vida", ilustra o
professor.

Gracioso em seus movimentos e notado por sua inteligência, o gato é, hoje,
um dos animais de estimação mais queridos do mundo. Em alguns países, é mais
admirado do que o cachorro. Estima-se que nos Estados Unidos e na Europa se
criem mais gatos do que cães, em uma proporção de cerca de 30 gatos para cada
ser humano, incluindo os ferais - gatos de áreas rurais e urbanas sem donos
fixos.

Mas não é apenas a sociedade urbana atual que se identifica e se rende aos
encantos dos carnívoros mais numerosos do mundo. Esses felinos se tornaram
objeto de apreciação e conquistaram o afeto de célebres poetas e escritores,
como Charles Baudelaire, Bernard Shaw, Mark Twain e Victor Hugo, e de
civilizações antigas, como a egípcia, fenícia e romana, em razão da sua
habilidade de caçar ratos. No século XI, por exemplo, esses felinos foram a
arma mais eficaz contra os roedores transmissores da peste bubônica.

Aparentemente, a domesticação dos felinos ainda está em curso, mas segundo
Alberts, pode-se dizer que o processo começou há cerca de seis mil anos, no
Egito Antigo, onde os gatos eram adorados como divindades. A deusa Bast, por
exemplo, que representava o Sol e significava fertilidade, era retratada com
a cabeça de um gato. "Quando os gatos morriam, eram mumificados e seus donos
raspavam as sobrancelhas em sinal de luto", explica Alberts. Estátuas,
desenhos e pinturas em tumbas revelam que os gatos da raça Abissínio - com
pelo curto, corpo esguio e pernas longas - são os mais semelhantes aos
daquela época.

Muitos pesquisadores consideram o gato domesticado egípcio o ancestral da
maioria das raças conhecidas atualmente. Segundo o pesquisador da Unesp,
embora fosse proibida a saída dos gatos do Egito, os fenícios e os romanos
levaram o felino domesticado para a Europa. Depois de dominar o Egito e
adotar o culto à deusa Bast, a civilização romana passou a considerar o gato
símbolo de liberdade, transformando-o em mascote dos exércitos que invadiram
países como a Inglaterra. "Os gatos ingleses são, portanto, descendentes dos
egípcios e de gatos selvagens locais que foram domesticados, o que é regra
em diversos países", acentua Alberts. Há, no entanto, exceções como o
Brasil, onde os gatos domésticos descendem somente daqueles trazidos pelos
colonizadores europeus, o que significa que o gato brasileiro tem como
ancestral o egípcio.

Na Idade Média, os gatos deixaram de ser admirados e passaram a sofrer
perseguição da Igreja Católica. "Para acabar com a resistência dos celtas ao
catolicismo, a Igreja pregou que os sacerdotes druidas eram bruxos. Como
viviam isolados, mas rodeados de gatos, estes foram associados ao demônio e
à má sorte", conta o professor. Os gatos, principalmente os pretos, eram
perseguidos, capturados e jogados à fogueira, o que ocorreu também entre os
povos germânicos, adoradores da deusa Freya, considerada uma divindade pagã.
O culto a Freya foi considerado heresia e associado à adoração de maus
espíritos. "Imagens da deusa foram destruídas, mulheres que tinham gatos
eram queimadas e os animais, enforcados."

Essa perseguição alimentou uma série de superstições que perduram até hoje,
como a crença de que cruzar com gato preto dá azar (azar, não, má sorte!). A
organização não-governamental dos EUA de proteção a animais The Humane
Society of the United States veiculou em seu site uma série de medidas
preventivas a serem tomadas por criadores de animais domésticos, no dia 31
de outubro, data na qual os norte-americanos tradicionalmente comemoram o
Dia das Bruxas. Aos donos de gatos pretos, a recomendação era: "Não deixe
seu gato solto durante as comemorações do Halloween, em especial gatos
pretos, que podem ser vítimas de brincadeiras nocivas."

Ken Kesey Pulls His Last Prank...

by John Perry Barlow


Saturday evening, I received this message from Carolyn "Mountain Girl" Garcia:

[Kesey is] gone from the planet as you probably know by now - about 3:35 this morning, while everyone was napping, he tiptoed off away from a hopeless body, out into the radiance. While I'm feeling lonely, and wondering how to cope, the truth is, there are a lot of his trainees out there to take over his work. Those training camps got pretty large sometimes. sadly, softly, love, MG

Well. Right.

So Ken Kesey has shed his mortal husk. Damn! What a fine old wreck that was. Major meat.

So passes the last Titan of my young, bohemian admirings. How they all took flight, bang, bang, bang: Neal Cassady, Tim Leary, Jerry Garcia, Allen Ginsberg, William Burroughs, Terence McKenna, John Lilly, and now, magnificent, manly, irascible Kesey. I am blessed to have known all of them well enough to get past any distant awe to the better awe that beamed through full knowledge of their humanizing weaknesses.

I guess it's up to us now.

Of course, this would happen eventually. It's in the natural order of things here on the manifested plane. As I get older myself, it will become a commonplace. (My lamented mother used to say that she read the obituaries to keep up on news from her friends...)

And of course, we should not lament. As Mark Twain said: "Why is it that we rejoice at a birth and grieve at a funeral? It is because we are not the person involved."

Still, knowing that the loss is ours, not Ken's, doesn't make me miss him less.

I will miss as well that which has fallen victim to the "collateral damages" - to employ a current military euphemism - of his ascent. Also, dematerialized is the marvelous creature that lived in the space between Ken Kesey and Ken Babbs. During the four decades I've known them, they husbanded the best friendship I've ever soaked warmth from. Through the weirdest psychic weather imaginable, they kept that angel dancing, nanosecond to nanosecond.

With an economy that expands into unspoken encyclopedias of love, Babbs posted this on their web site (http://www.intrepidtrips.com/):

A great good friend and great husband and father and grand dad, he will be sorely missed but if there is one thing he would want us to do it would be to carry on his life's work. Namely to treat others with kindness and if anyone does you dirt forgive that person right away. This goes beyond the art, the writing, the performances, even the bus. Right down to the bone.

Just so. And never mind the fact that Kesey could also hold a grudge like the Celtic chieftain he resembled. Like all intrepid tripsters, Los Dos Kens knew that all such paradoxes were truths that hadn't had half of themselves amputated by some fool trying to resolve what he took to be mere contradiction.

Also seriously re-configured is the robust being that was his marriage to Faye Kesey, a true Christian, who remained as calm as Kesey was tempestuous during the 40 some years following their fresh-out-of-high-school elopement.

Wendell Berry once told me with admiration that of the astonishing cadre of writers that came to Stanford on Stegner Fellowships in 1962 - a group that consisted of Kesey, Berry, Babbs, Larry McMurtry, Robert Stone, Ed McLanahan, and Tom McGuane - only Kesey and himself had remained married to the same woman. (McLanahan described the 1962 Stegner Fellows as "the nicest group of bad people I ever had the good fortune to fall in with.")

Kesey used his time in Palo Alto to excellent purpose. First, he whacked out the canonical hip novel of his time, "One Flew Over the Cuckoo's Nest," an accomplishment that occupied a only few weeks of 1962. Then he set about to turn on America to LSD, having been been rewired himself in 1959 while volunteering for psychedelic service in an experimental program at the Palo Alto Veteran's Hospital.

Even while plotting the overthrow of the Existing Paradigm, he found time in 1964 to write what I consider to be the best shot taken at The Great American novel since "Moby Dick," "Sometimes A Great Notion." Like its author, it was big, broad-shouldered, masculine, and sweet-hearted. It does for the Northwest what Faulkner did for the South. If you haven't read it, the best thing you could do in the service of Ken's memory - in addition to following Babbs' good advice above - would be to read it.

But scarcely had he finished it when he took his Merry Pranksters, a fine platoon of loons - out on the most culturally influential road trip since Kerouac's. (The events of the next two years are chronicled in Tom Wolf's jabbering account, "The Electric Kool-Aid Acid Test.") Along the way, they commandeered venues and invited anyone who felt like it to come and drink their fill from bathtubs full of LSD-laced Kool-Aid. In the process, they were hugely responsible for turning the 60's into the 60's.

They also spawned a band that was called The Warlocks when Kesey decided to ask them to become the Muzak for this madness but who, after a few Acid Tests, became better known as The Grateful Dead.

I was shocked when I heard about these goings on. At the time, I was member of Eastern Orthodox Church of LSD, hanging out with Leary and Alpert at their compound in Millbrook, NY. There we took our acid very seriously. The thought of passing out massive quantities to total strangers seemed to us like, well, drug abuse. (As that point, I still didn't know that my best friend from prep school, Bob Weir, had become a central conspirator in this plot as the rhythm guitar player for the Grateful Dead.)

In any case, I allowed my ideological disapproval to cause me to miss that part of the fun, but it turned out there was plenty more to had in Kesey's presence, even after the Acid Tests were over, the Pranksters somewhat dispersed, and their driver, the avatar Neal Cassady was dead.

But you probably know all this. What you probably don't know was that Ken Kesey was an exceptionally good man. And I do mean good. And I do mean man. (He was, in college, the unlimited weight-class Northwestern wrestling champion and was built like a Humvee.}

I think one of the reasons people found him so disturbing was that he contained in plenty all the American virtues and looked the granite-jawed part besides. Ken was loyal, trustworthy, brave, kind. and irreverent. Babbs, who would know, was right. He was indeed,"a great good friend and great husband and father and grand dad."

He also suffered the worst thing that can happen to a father, and particularly one as devoted as he was. In 1984, the University of Oregon wrestling team was wiped out when their bus skidded off into a slick road and tumbled down a deep ravine. Among them was his golden son Jed.

Ken never got over it. But as I learned, only a little less painfully, there is a human soul and it persists with such timelessness as to render the bodies it wraps around itself irrelevant to all but the currently embodied.

One night, during the summer of summer of 1987, I found myself on the road with The Grateful Dead in the service of a screenplay I was writing for them at the time. Ken, his Prankster buddy Mike Hagen, and a beautiful veterinarian Hagen was chasing at the time, had turned up in San Francisco in an entirely unroadworthy '72 Cadillac they'd picked up at a used car lot in Eureka when their previous (and similar) edition rolled right over her front end.

They were headed to LA where the band's next gig was to be played in Anaheim Stadium. Since I wasn't drinking at the time and had run up many hours at the wheel of hard-used Cadillacs, they decided I would make a good designated driver. Furthermore, they wanted to stick to the back roads, which I would have found to my own preference had the steering box not had a (crazy) mind of its own.

At some point in the middle of that long and perilous night, Ken and I started talking about the possibility of life after life. He believed in it. Since I was still a Scientific Fundamentalist at the time, I found it astonishing that someone so erudite could believe such primitive thing.

Finally, he trumped me. "I have to believe that," he said quietly, on the heels of a noisy debate. "It's the only way I'll ever see Jed again."

Well, a lot of things happened after that, including the death of Cynthia Horner, which had the same effect on me. It comes in handy at moments like this, because it it would also be hard to think I'll never see Ken Kesey again. It's only a matter of time. And time is always brief, whether nanoseconds or millennia.

I can't be in Pleasant Hill, Oregon when they bury him next to Jed tomorrow. I want to be there, but I have a speech to give at the Cato Institute in Washington, DC, where there will be a number of Senators and Congressman who might be able to stop the media conglomerates from their blitzkrieg aimed at colonizing the Global Mind. So I'll be fighting for the freedoms that Ken held so dear.

Instead, I took Mountain Girl up on her offer to read something I wrote over Ken's vacated remains, I sent her this:

Eulogy for Ken

Kesey. You are still a trip. And I will always be on it.

What a man you were. And do I mean man. What a bull, all beef and energy and power, and sometimes, wild craziness. The meat is now discarded. The power and the energy - and certainly the wild craziness - still snort through our consciousness, which you did so much to expand.

I don't grieve for you. You knew long before I did that there are meadows for the soul. Jed led you to them. Now you're there with him and your grief is over. I'm sorry for us, but because I know how little truck you had with self-pity, I'm trying not to be too sorry for us.

Still. I will miss your magnificent bullshit. I will miss the little Prankster smile at the corners of your mouth. I will miss your mythic stories and the life you led that was so rich in their production. I will miss the lean clarity of your words. No one of your generation wrote better than you.

I will miss your nearly concealed sweetness of heart, the softness that stirred beneath the muscle, the disappearing bunny of your soul. I will even miss your faults, the weaknesses that almost rendered you human scale.

You were the last Titan of my Bohemian life. The latest crop of us seem soft on the outside and hard within. There are no more Cassadys or Kerouacs. There is no more Kesey.

I wish I could be there to watch them plant you out in your garden. But I am in the Belly of the Beast today, Washington, DC, putting in a lonely word for freedom. You never gave an inch in its service, and I will live for it as you would have me do.

Maybe one day I'll be able to identify all the qualities that grew into me from you. I know that you became part of me, just as Neal lived on in you. But right now, you are too generally distributed in my psyche to sort out into anything but gratitude.

So. Thank you, Ken. Thank you for everything. Thank you for myself.

Love,

Barlow

Abort, retry, ignore?

Once upon a midnight dreary, fingers cramped and vision bleary,
System manuals piled high and wasted paper on the floor,
Longing for the warmth of bed sheets, still I sat there doing spreadsheets.
Having reached the bottom line I took a floppy from the drawer,
I then invoked the SAVE command and waited for the disk to store,
Only this and nothing more.

Deep into the monitor peering, long I sat there wond'ring, fearing,
Doubting, while the disk kept churning, turning yet to churn some more.
But the silence was unbroken, and the stillness gave no token.
"Save!" I said, "You cursed mother! Save my data from before!"
One thing did the phosphors answer, only this and nothing more,
Just, "Abort, Retry, Ignore?"

Was this some occult illusion, some maniacal intrusion?
These were choices undesired, ones I'd never faced before.
Carefully I weighed the choices as the disk made impish noises.
The cursor flashed, insistent, waiting, baiting me to type some more.
Clearly I must press a key, choosing one and nothing more,
From "Abort, Retry, Ignore?"


With fingers pale and trembling, slowly toward the keyboard bending,
Longing for a happy ending, hoping all would be restored,
Praying for some guarantee, timidly, I pressed a key.
But on the screen there still persisted words appearing as before.
Ghastly grim they blinked and taunted, haunted, as my patience wore,
Saying "Abort, Retry, Ignore?"

I tried to catch the chips off guard, and pressed again, but twice as hard.
I pleaded with the cursed machine: I begged and cried and then I swore.
Now in mighty desperation, trying random combinations,
Still there came the incantation, just as senseless as before.
Cursor blinking, angrily winking, blinking nonsense as before.
Reading, "Abort, Retry, Ignore?"

There I sat, distraught, exhausted, by my own machine accosted.
Getting up I turned away and paced across the office floor.
And then I saw a dreadful sight: a lightning bolt cut through the night.
A gasp of horror overtook me, shook me to my very core.
The lightning zapped my previous data, lost and gone forevermore.
Not even, "Abort, Retry, Ignore?"

To this day I do not know the place to which lost data go.
What demonic nether world us wrought where lost data will be stored,
Beyond the reach of mortal souls, beyond the ether, into black holes?
But sure as there's C, Pascal, Lotus, Ashton-Tate and more,
You will be one day be left to wander, lost on some Plutonian shore,
Pleading, "Abort, Retry, Ignore?"

A guerra contra o terror foi perdida há muito tempo

John Le Carré
8 de outubro de 2001

"Começaram os bombardeios", anuncia, com estardalhaço, a manchete do "Guardian", um jornal geralmente mais sóbrio. "A batalha está começando", lhe faz eco o não menos moderado "Herald Tribune", retomando uma frase de George W. Bush. Mas, está começando contra quem? E como irá terminar? Por exemplo, com Osama Bin Laden preso, com a aparência mais serena e crística do que nunca, comparecendo diante de um tribunal composto pelos vencedores, contando com a defesa do advogado Johnny Cochrane, assim como O.J. Simpson antes dele (uma vez que os custos advocatícios não serão problema algum para ele)? Ou então com um Bin Laden reduzido a frangalhos por uma dessas bombas inteligentes das quais nos falam constantemente os jornais, as que matam os terroristas dentro de suas tocas mas poupam a louça? Ou ainda, será que existe uma saída que não me ocorreu, que nos evitaria transformar nosso inimigo público nº 1 em mártir nº 1 aos olhos daqueles que já o consideram um semideus? Contudo, temos que puni-lo. Temos que arrastá-lo diante dos tribunais. Assim como todo ser humano dotado de um pouco de sensatez, não vejo outra solução. Podemos até enviar comida e remédios, fornecer ajuda humanitária, juntar todos os refugiados esfomeados, os órfãos mutilados e os pedaços de corpos humanos - perdão, os "danos colaterais" -, mas não temos escolha: Bin Laden e seus asseclas devem ser desentocados.

Ai de nós! O que a América está procurando atualmente, antes mesmo da vingança, é: mais amigos e menos inimigos. No entanto, o que a América está propiciando para si, assim como nós, britânicos, é: ainda mais inimigos, porque, apesar de todas as propinas, das ameaças e das promessas que foram empilhadas aos trancos e barrancos por essa vacilante coalizão, não podemos impedir um terrorista kamikaze de nascer toda vez que um míssil mal guiado arrasa uma aldeia inocente, e ninguém pode nos dizer como sair do círculo vicioso desespero-ódio-vingança.

O que pode nos trazer uma luz de esperança, é que os clichês e as imagens televisivas estilizadas de Bin Laden revelam um homem de narcisismo exacerbado. Seja quando ele posa com a sua kalachnikov, quando assiste a um casamento ou quando lê um texto sagrado, o menor de seus gestos complacentes trai uma consciência aguçada da câmera que é o próprio dos atores. Seu tamanho, sua beleza, sua graça, sua inteligência e seu magnetismo são qualidades formidáveis, com a condição de não ser o fugitivo mais procurado do planeta, já que elas se transformam nesse caso em problemas difíceis de ser dissimulados. Mas, na minha visão embotada, o que o domina, é a sua vaidade masculina quase irreprimível, seu gosto pela representação, sua paixão inconfessável pelas luzes da ribalta. Talvez esse traço de sua personalidade acabe se voltando contra ele mesmo, atraindo-o para um último ato teatral de autodestruição, produzido, realizado, escrito e estrelado até na morte pelo próprio Osama Bin Laden.

Na certa, conforme as regras estabelecidas da luta terrorista, essa guerra está perdida há muito tempo - por nós. Haverá alguma vitória que possa algum dia compensar as derrotas já sofridas, sem falar das que estão por vir? "O terror é sempre teatro", me disse, com toda tranqüilidade, um ativista palestino em 1982, em Beirute. Ele estava se referindo ao massacre dos atletas israelenses nos Jogos Olímpicos de Munique, mas ele poderia muito bem estar falando do World Trade Center e do Pentágono. Bakunin, o poeta do anarquismo, gostava de se referir à "propaganda do ato". Ninguém seria capaz de imaginar atos de propaganda mais espetaculares e contundentes. Hoje, Bakunin está morto e enterrado e, no mais profundo recanto de sua gruta, Bin Laden deve estar
esfregando as mãos ao nos ver nos envolvendo neste processo que suscita a mais alta alegria dos terroristas de sua espécie: com toda pressa, estamos reforçando nossos quadros de polícia e de informação, dando-lhes também cada vez mais poderes; estamos fazendo pouco caso dos direitos cívicos elementares e estamos restringindo a liberdade da imprensa; estamos impondo novos tabus jornalísticos e uma censura oculta; estamos espionando a nós mesmos e, nos piores extremos, estamos profanando as mesquitas e infernizando a vida de uns pobres concidadãos apenas porque a cor de sua pele nos assusta.

Todos esses temores que compartilhamos (será que vou ousar tomar o avião? Será que eu não deveria denunciar à polícia o casal esquisito que mora no andar de cima? Não seria melhor evitar passar de carro na frente dos ministérios de Whitehall, nesta manhã? Será que o meu filho voltou da escola são e salvo? Será que perdi de uma só vez as minhas economias de toda uma vida?) são precisamente os temores que os nossos agressores querem nos ver sentir.

Até o dia 11 de setembro, os Estados Unidos se davam por felizes por poder fustigar Vladimir Putin e seu açougue tchetcheno. A crítica que ele mais ouvia era a de que a violação pelos russos dos direitos humanos no norte do Cáucaso - e estamos falando aqui de tortura generalizada e de assassinatos na escala de um genocídio, ninguém contesta esse fato - representava um obstáculo para a normalização das relações de seu país com a Otan e com os Estados Unidos. Alguns observadores, entre os quais me incluo, chegaram a sugerir até mesmo que Putin se junte a Milosevic no tribunal de Haia - uma vez que os dois formam um par perfeito. Pois é, tudo isso acabou! A construção da grande e nova coalizão dará a Putin um cheiro de santidade, se comparado com alguns de seus colegas.

Quem se lembra hoje da tempestade de protestos que se levantou contra o que era visto como um colonialismo econômico dos países do G8? Ou contra a exploração do terceiro mundo por multinacionais incontroláveis? Praga, Seattle e Gênova foram os cenários de imagens constrangedoras de crânios estatelados, de vidro quebrado, de violência coletiva e de brutalidades
policiais, que chocaram muito o primeiro-ministro Tony Blair. Contudo, aquele era um debate legítimo, até o momento em que foi afogado por uma onda de patriotismo habilmente recuperada pela América das grandes empresas.

Atualmente, basta mencionar o Protocolo de Kyoto (que estipulava medidas de redução de emissão de gases na atmosfera, que o presidente Bush não quis assinar), para correr o risco de ser taxado de antiamericanismo. Como se tivéssemos ingressado num mundo orwelliano onde a nossa lealdade na qualidade de camaradas de luta se mede em função da nossa propensão em evocar o passado para explicar o presente. Sugerir que as recentes atrocidades se inscrevem dentro de um contexto histórico equivale implicitamente a desculpá-las. Quem está jogando em favor do time não pode fazer isso. Se o fizer, está jogando em favor do adversário.

Há dez anos, cansei todo mundo com o meu idealismo, contando a quem se dispusesse a me ouvir que estávamos perdendo uma oportunidade única de transformar o mundo, agora que a guerra fria havia sido deixada para trás. Onde estava o novo plano Marshall?, argumentava. Por que os rapazes e as garotas do American Peace Corps ou do Voluntary Service Overseas (organizações humanitárias) e seus homólogos europeus não estavam afluindo aos milhares na ex-União Soviética? Onde estava o chefe de Estado de estatura internacional, o homem providencial dotado da inspiração visionária suscetível de apontar para os verdadeiros inimigos da humanidade, por mais repulsivos que sejam: pobreza, fome, escravidão, tirania, drogas, conflitos étnicos, racismo, intolerância religiosa, cupidez? E eis que, de um dia para o outro, graças a Bin Laden e seus tenentes, todos os nossos dirigentes se tornaram chefes de Estado de estatura internacional, fazendo belos discursos de inspiração visionária dentro de distantes aeroportos que lhes servem de trampolins eleitorais.

O termo infeliz de "cruzada" tem sido pronunciado, e não apenas pelo "signor" Berlusconi. É evidente que falar em cruzada equivale a demonstrar um saboroso desconhecimento da história. Será que Berlusconi estava se propondo de verdade a libertar os lugares santos da cristandade e a rachar pelo meio os infiéis? E Bush com ele? E seria mesmo um despropósito de minha parte lembrar que nós as perdemos, as cruzadas? Mas não há de ser nada: a pequena frase do "signor" Berlusconi foi mal interpretada, e a referência presidencial torna-se caduca.

Enquanto isso, Tony Blair está desempenhando com afinco seu novo papel de valente porta-voz da América. Blair se expressa tanto melhor que Bush se expressa mal. Dentro de uma perspectiva externa aos seus países, nesse duo, é Blair que faz figura de dirigente experiente e inspirado, fortalecido, na sua própria casa, por um apoio popular inabalável, enquanto Bush - quem ousa ainda falar nisso, hoje? - foi eleito em condições mais que duvidosas. Mas, esse Blair é representativo do quê, ao certo? Blair, um dirigente experiente? Ambos beneficiam atualmente dos mais altos índices de aprovação nas pesquisas, mas, se eles aprenderam mesmo suas lições de história, ambos estão forçosamente conscientes de que um índice de popularidade elevado no primeiro dia de uma operação militar arriscada no exterior em nada garante uma vitória nas eleições.

A quantos cadáveres de GI's resistirá o apoio popular de George Bush? É verdade que depois do horror dos atentados em solo americano, o povo clama por vingança, mas ele atingirá rapidamente seu limite de tolerância ao ver o sangue derramado por outros compatriotas.

Na opinião do Ocidente inteiro (exceto algumas vozes discordantes na Grã-Bretanha), Tony Blair é o eloqüente cavalheiro branco da América, o leal e intrépido protetor dessa criança tão frágil nascida nas águas do Atlântico da "relação privilegiada". Saber se isso lhe valerá os favores do eleitorado são outros quinhentos, porque ele foi eleito para salvar o país do declínio e não de Osama Bin Laden. A Inglaterra que ele está levando para o combate é um monumento erigido para celebrar sessenta anos de incúria administrativa. Nossos sistemas de saúde, de educação e de transportes são exangues. É de bom tom, nos últimos tempos, dizer que eles são dignos daqueles do terceiro mundo, mas alguns países do terceiro mundo se saem muito melhor que a Grã-Bretanha. A Inglaterra governada por Blair está corroída pelo racismo institucionalizado, pela dominação do homem branco, por uma polícia desorganizada, por uma Justiça entupida, por uma riqueza privada indecente e por uma pobreza coletiva vergonhosa e perfeitamente evitável. Por ocasião de sua reeleição, marcada por um abstencionismo recorde, Blair reconheceu a existência desses males e se comprometeu humildemente a erradicá-los.

Então, quando você capta os vibrantes trêmulos de sua voz de guerreiro acidental e quando você se deixa conquistar pela sua retórica bem articulada, esteja também atento para a advertência subliminal que ele está lhe enviando: talvez a sua missão em relação à humanidade seja tão capital que você terá que esperar por mais um ano para sua operação urgente no hospital e muito mais ainda para ter direito a trens pontuais e seguros. Não tenho certeza de que seja com isso que ele vai vencer as legislativas dentro de três anos. Vendo e ouvindo Blair, não consigo deixar de pensar que ele está vivendo no meio de um sonho e que ele está andando sobre uma prancha que ele mesmo está ensaboando.

Utilizei a palavra "guerra". Estou me perguntando se Blair e Bush já viram pelo menos uma vez na vida uma criança estraçalhada por uma explosão ou um campo de refugiados sem defesa, atingido por uma bomba de fragmentação. Não é preciso ter sido testemunha desse tipo de horrores para ser um bom chefe dos exércitos, e estou torcendo para que nenhum dos dois tenha essa triste experiência. Mas em todo caso sinto medo toda vez que vejo o rosto de um político novato iluminado por uma aura guerreira e toda vez que ouço sua voz distinta me exortar ao combate.

E por favor, senhor Bush, eu lhe imploro, senhor Blair: deixem Deus fora de tudo isso. Imaginar que Deus se envolve em guerras equivale a Lhe imputar as piores loucuras dos homens. Pelo pouco que conhecemos dele, se é mesmo que conhecemos alguma coisa, o que prefiro não afirmar, Deus prefere as remessas de comida eficientes, as equipes médicas dedicadas, o conforto material e barracas sólidas para os desabrigados e os miseráveis. Deus prefere que nos arrependamos humildemente dos nossos pecados passados e que nos esforcemos a nos redimir. Ele prefere que sejamos menos cúpidos, menos arrogantes, menos prosélitos, menos imbuídos de desprezo em relação aos deserdados.

Não se trata de uma nova ordem mundial, ainda não, e não é a guerra de Deus. Antes, trata-se de uma operação de polícia atroz, necessária, degradante, visando a compensar a falência dos nossos serviços de informação e a cegueira política com a qual armamos e utilizamos os fundamentalistas islâmicos para que eles lutassem contra o invasor soviético, para abandoná-los em seguida, num país devastado e sem governo. Em conseqüência, cabe a nós, infelizmente, encurralar e punir um bando de fanáticos religiosos neomedievais que obterão dessa morte com a qual os ameaçamos uma dimensão mítica.

E uma vez que tudo terá acabado, nada terá acabado. A emoção suscitada pela eliminação de Bin Laden fortalecerá as fileiras de seus exércitos da sombra, em vez de rompê-los, assim como a retaguarda de simpatizantes silenciosos que lhes fornecem o apoio logístico. Como quem não quer nada, entre as linhas, estão querendo que acreditemos que o Ocidente se interessa, num sobressalto de consciência, ao problema dos pobres e dos desabrigados deste planeta. E talvez seja verdade que do medo, da fatalidade e da retórica nasceu uma moralidade política de um novo gênero. Mas, quando as armas se calarão para deixar lugar para uma paz aparente, será que os Estados Unidos e seus aliados permanecerão de prontidão ou, como aconteceu no final da guerra fria, será que eles vão pendurar as chuteiras e voltar a cultivar seus jardins? Jardins esses que nunca mais terão o aconchego do passado.

(Tradução: Jean-Yves de Neufville)

A msg do Eduardo Etcheverry

Concordo contigo quanto aos sonhos desfeitos, e o noticiário tem sido atroz, fora alguns comentários e documentários inteligentes.

Nada como surfar pela rede (ailleurs), para dar-se conta do absurdo do que ouvimos na CNN, além dos sites do New York Times, Washington Post , etc. (controle total). Mas a Internet é uma grande e inegável ferramenta, e no meu entender, incontrolável.
Sempre achei um absurdo a desconsideração ocidental pelo Oriente, ou seja, "o outro" , a intolerância daí decorrente, e nunca entendi a única civilização, aquela que tenta se impor (a ferro e fogo).

E o Oriente, e o "outro", como é que fica? Tive muita, muita sorte mesmo, de apreciar a leitura (desde criança). E lembro-me, principalmente quando iniciei meus estudos de francês, que há uma certa tolerância e curiosidade "pelo outro" (seja ou não por razões diplomáticas, geopolíticas, ou o que que seja). O fato é que, através da França, comecei a entender, a gostar, e a apreciar o outro, e tive oportunidade (felizmente) de estudar um pouco de árabe com um amigo libanês, de excelente formação cultural. Infelizmente,já não mora mais no Brasil. E o problema é justamente este, quando não entendemos uma cultura totalmente diferente, que não aceitamos (por preconceito, por imposição cultura, pela lavagem cerebral constante), torna-se muito difícil o espírito de tolerância e aceitação.

Falando em Oriente, imperdível a leitura de "Orientalismo" de Edward Said, além de Byron, "The Road to Oxiana", (com um capítulo sobre o feganistão), além da excelente edição da "Bibliothèque de la Pléiade" de "Voyage à l`Orient" (Ibn Battuta, etc).

Outras coisas:

A especial qualidade estética das obras de arte do mundo árabe: a caligrafia (alguns livros do Hassan Massoudy, para esclarecer -- na sua maioria editados em francês), a arquitetura (lembrem de Hassan Fathy, e muito do que o mundo aprendeu ou tenta aprender sobre adaptação da arquitetura a uma determinada cultura, clima, etc, foi extraído do seu Livro "Architecture for the Poor"), a literatura (só para exemplificar algo nem "tão recente" : Nagib Mahfouz, um espetáculo).

E a India? E a China? Sua literatura, história, arquitetura, arte em geral? Um livro estupendo (ainda não traduzido no Brasil) para esclarecer muito sobre a arte chinesa, pintura, principalmente: "Vide et plein", de François Cheng. Há pouca, pouquissima coisa em português (lembro "O Zen na Arte da Pintura", de Helmut Brinker, Edit. Pensamento). Onde estão nossos editores? Por que o Ocidente se impôs? Alguém, por acaso, já ouviu falar de um certo pintor chinês chamado Chang Dai Chien (morou 17 no Brasil, em Mogi das Cruzes)? Consegui alguns livros e catálogos sobre sua obra, e posteriormente foi editado um livro de autoria de José Roberto Teixeira Leite: "A China no Brasil", da Unicamp, com um brevíssimo e esclarecedor texto chamado "Os Anos Brasileiros de Chang Dai Chien"). Onde estão nossos críticos de arte? Alguém está "rastreando" o período brasileiro de Chang? O que ele produziu no Brasil? Que influências a paisagem, a luz e a cultura tupiniquim tiveram em seu trabalho?

É de chorar, ou não?

E o pior, de forma crescente e avassaladora, temos que aturar uma produção cultural vinda do Ocidente (e a tupiniquim) de baixíssima qualidade, com raras e honrosas exceções.


Alguns links para "Chang Dai Chien":

http://www.chinatown-brazil.com.br/portugues/literature/chbr/index.htm
(texto integral do livro citado, Unicamp: parte 4, "Os anos brasileiros de Chang Dai Chien");

http://www.ville-pontoise.fr/actu/encre.htm
(sobre uma exposição no Musée de Pontoise)

http://www.sfsu.edu/~allarts/chang/chang.html
(com excelentes e elucidativas informações; a exposição foi em 1999, na Fine Arts Gallery/San Francisco State University. O catálogo da exposição é de primeira.)

http://perso.wanadoo.fr/hassan.massoudy/
(site do grande caligrafo Hassan Massoudy)

Ainda com relação à caligrafia árabe, o excelente título em português de autoria de Aida Ramezá Hanani (professora de cultura árabe da USP, e freqüentou um curso de caligrafia com Massoudy, em Paris): "A Caligrafia Árabe", da Martins Fontes, 1999. IMPERDÍVEL.

(Volta pro internETC)

BARLOWFRIENDZ HEARTILY PARTIED AT GROUND ZERO

It's almost dawn. The risen Venus is so bright outside the window of this 767 that it could be a tracking UFO. Delta's JFK to Rome flight has just made European landfall near Nantes on the Bay of Biscay. I can't sleep, though I usually can on long flights. On the other hand, I don't seem to be able to sleep in beds very well either these strange days.

So I'll write a little note on our hedonistic endeavors down near Ground Zero three nights ago. It was a true hoot. I'm tempted to utter that most useless of sentiments, "You shouda been there." But I won't.

Instead, let me praise the intrepidness of the roughly 200 folks who did show up over the course of the evening. The surface tension on that area was thick, being only a few blocks north of the wasteland. I was astonished that so many of you punched through it. Game pups you are!

First, there was the matter of prying yourselves out of your holes. Manhattan is a manic depressive under normal circumstances, but after the initial collective adrenaline rush wore off, most of you went to the mattresses.

A lot of you in the New York Chapter have been hanging in, watching television and getting quietly house drunk. There has been such a generalized psychic low that, for two weeks, one could get a cab in Manhattan just by scratching his nose. Those who did venture out looked self-absorbed, listless, and clinically depressed. Surely knowing better, I feared that the famed resilience of my brave New York was not actually infinite.

Then there was the matter of crossing the barricades at Canal. My cab driver was convinced that he would not be permitted through until I finally convinced him that there was no harm in asking. (All it took was a stated destination, a reason to go there, and some picture ID.)

Finally, to get down to Duane Street, one had to willingly approach The Smell. After a couple of hot days and extensive excavation of the rubble, that great, sad smell has become so pungent that it's even sometimes hard to breathe at my place on Grand and Mott, three times further away from Ground Zero than the party was. Down there, it's overwhelming. (Though fortunately, the air in the Granite Room was so well filtered that we didn't have to suffer it during the party.)

The news media are unable to convey that odor, so they don't talk about it much, despite the fact that - aside from the mourning in New York, the hysteria everywhere else, and a local landscape alteration that feels in Manhattan like the sudden disappearance of the Tetons would in Jackson Hole - the smell is the most pervasive and emotionally penetrating reminder of the massacre. I won't be able to convey it either.

It is an even combination of the worst the chemical and the biological can punch your nose with. On the chemical side, one can detect formaldehyde gas that most plastics emit when burned, mercury vapor, asbestos dust, and probably a number of other inorganic molecules never before assembled. And the biological component is, well... the heated, twenty days-dead bio-mass of 6000 - give or take a thousand - of our fellow human beings.

(One of the most heart-breaking aspects of all this is the particular horror visited on the survivors who must accept the reality of their loss - hard to do even in the inarguable presence of a body - and must also deal with the fact that the city has no choice but to haul off the distributed remains of their loved ones with the rest of the rubble to a landfill on Staton Island.)

But enough of that. The point is that there were daunting obstacles, and yet so many of you overcame them and partied like The Damned. Indeed, the party did have a kind of early-30's-in-Berlin quality. One could almost see the dancing skeletons. And, as a new BarlowFriend who runs the Disaster Desk at CBS pointed out, there is a strange affiliation between catastrophe and carnality.

Perhaps it's not so strange. For every action, there is an equal and opposite reaction, as that reactionary Newton used to say. And, as an amateur Taoist, it seems fitting to me that if someone is going to inject a huge dose of hate, fear, and death into the world, all the good juices of life will squirt back in equal measure. If we let them. If we allow ourselves to notice.

There seemed to be a geyser of such vital psychic fluids in the Granite Room Wednesday. Those who turned up - and there were, as I say, a lot of you - seemed well lubricated by them. And a miscellaneous lot you were. Consider the range from Ornette Coleman to Jaron Lanier to Parker Posey to the bass player from the band Tool to my luminescent daughter Leah, all of whom were there (among many other names I could drop), and you get some sense of our diversity. But if the surface tension around the zone was chewy, there seemed little between the people there.

Despite the fact that most of the attendees didn't know anyone there but me and whomever they showed up with, despite their having little in common but my affection, they mixed it up like old friends, recognizing in one another the alertness and gregarious intelligence that earned them membership on this list in the first place. People kept coming up to me and telling me how much they dug the other people they were meeting. I can't tell you how happy this sort of thing makes me.

Rhoney Stanley, whom I last saw many years ago when she was still with acid-king Owsley and who, until recently, lived next to the World Trade Center in Battery Park City, wrote the following: "Thank you, thank you, thank you. Both for that message from Salmon Rusdie and the great party you hosted Wednesday to dance on the dust of our beautiful downtown scene, now gone, in some great measure, but dance we did, and kiss in public, and flirt, all of us of all ages." Yeah. It was like that. A moment in life well worth living, whether you were 19 or 79 (the actual limits on our demographic).

Around midnight, a lone fireman showed up in full disaster gear, looking nervous as a cat in a room full of rocking chairs. Eventually he came up to me and explained that he had about 10 brethren who would like to come in, but, noting the active presence of photographer Matt Peyton (some of whose photos can be found at http://www.outrageousmedia.com/barlowfest54), he was reluctant to bring them in.

"I don't want to see any of us on Page Six," he said, referring to the notorious gossip page of the New York Post.

"Listen," I said, "you bring in as many of your compadres as you like. I personally assure you that nothing is going to happen here that you don't want."

So, in they came. And danced, and kissed in public, and flirted. Indeed, one of them started to strip, but with all the gear he was wearing, I think it became too complicated an endeavor to execute in time with the music. I am certain there were some New York firemen who got laid that night. Seemed like the least we could do for them.

The moon was nearly full on Wednesday, full enough for Loup Garou to howl like the "white werewolves" they are. They honked. They clanked. They soared. They gave the accordion a better name. They sucked megavolts of energy from the dervishes arrayed before them, concentrated it into swamp music, and sprayed it right back on us, making a kind of breeder reactor that produces more energy than it puts in.

Also, I must say, the room was a banquet of beauty. It was such a feast for the eyes that one of the fireman performed a gape-mouthed scan and said to me, "I've died and gone to heaven." Funny, coming from him.

If you think the foregoing this sounds like advertising, you're right and wrong. Wrong, because advertising lies and this is (admittedly subjective) gospel. But you're right because I now feel encouraged to throw more of these.

Jimmy Mack (of Loup Garou), City Hall owner Henry Meer, and I are thinking we might turn it into a monthly event. Sort of like our contribution to the relief effort. But this won't work without you folks, for you are the fuel that burns so brightly in a good BarlowFrenzy.

You make me glad to be alive. You remind me that I am. If we start doing this more frequently, I'd love to see even more of you turn up, lending an even greater diversity of cultural DNA to the lovely and loving hybrid we make together.

In the very wee hours, I ventured back out into the toxic breeze to look for a cab. With me were John "The Bat" Badanes, a fellow psychedelic scout I knew in college but haven't seen in 30 years, and the exquisitely beautiful Melissa Brown, whom I met when she was still a student at Harvard Law School. Melissa was wearing a slinky cocktail dress and spike heels that could easily be used to stab a man's heart.

We thought we saw a cab headed down West Broadway and past the final barricade at Chambers Street. Figuring that what went down must come back up, we headed south toward the luridly-lit ruins of America's sense of invulnerability.

No one stopped us. They probably took us for an hallucination. Soon we were at Ground .01. I won't try to describe it. Like the odor it out-gasses, it defies conversion into information. Indeed, it is so unbelievable that one can be looking at it from close range and still not believe it. No mind has sufficient storage space to accommodate an apocalyptic nightmare of this weight class.

There were no cabs. And Melissa was hardly attired for a long trudge back to Canal Street. While we were standing there, trying both to breathe enough oxygen to maintain cognition and to figure out what we were going to do next, an arresting sight glided up to us. It was some new kind of NYPD emergency cruiser that appeared to be a cross between a dune buggy, a pickup truck, a golf cart, and something out of Blade Runner, sleek and futuristic.

In the front seat were a couple of hunky young specimens of New York's Finest. In the pickup bed sat four gorgeous young women dressed to raise the dead. They were equipped with a chrome cocktail shaker and a goodly supply of gin, vermouth, and plastic cups. They'd been handing out martinis to the destruction workers.

I looked at the cops, somewhat apprehensive about being inside their lines without authorization. Then I looked at the girls, all grins of perfect teeth and brazen lipstick. Then I looked back at the cops, both of whom shrugged that eloquent shrug that is NYPD body language for what ought to be their departmental motto: "Whaddaya gonna do..?" Exactly.

"I don't suppose you've seen a cab down here?"

"Not in about three weeks, no." They laughed.

"Well, could you give us a ride back up to where we might find one?" They did a quick analysis, which one of us passed, but which the other two did not. They grinned crookedly and shrugged that shrug again.

The one of them shouted. "Hey, there's a gypsy cab. Grab him." And sure enough, at the end of his pointing finger I saw a beat up Lincoln Town Car with a Pakistani driver. Allah only knows what *he* was doing there or how slipped through the checkpoints. (He didn't know enough English to tell me either.)

I realized with several different kinds of relief that the first Giuliani Era, during which they would have arrested the guy, was over. But then so are lot of other things, both good and bad. We are now in a dream-time where cops pass out martinis to the men who are loading their fallen comrades into dump trucks.

When the world goes mad, only the mad will be sane.

More soon. This feels like therapy. Thank you, Big Therapist.

Love,

Barlow

Fighting the Forces of Invisibility

by Salman Rushdie


In January 2000 I wrote in a newspaper column that "the defining
struggle of the new age would be between Terrorism and Security," and
fretted that to live by the security experts' worst-case scenarios might be
to surrender too many of our liberties to the invisible shadow-warriors of
the secret world. Democracy requires visibility, I argued, and in the
struggle between security and freedom we must always err on the side of
freedom. On Tuesday, Sept. 11, however, the worst-case scenario came true.


They broke our city. I'm among the newest of New Yorkers, but even people
who have never set foot in Manhattan have felt its wounds deeply, because
New York is the beating heart of the visible world, tough-talking,
spirit-dazzling, Walt Whitman's "city of orgies, walks and joys," his "proud
and passionate city -- mettlesome, mad, extravagant city!" To this bright
capital of the visible, the forces of invisibility have dealt a dreadful
blow. No need to say how dreadful; we all saw it, are all changed by it. Now
we must ensure that the wound is not mortal, that the world of what is seen
triumphs over what is cloaked, what is perceptible only through the effects
of its awful deeds.


In making free societies safe -- safer -- from terrorism, our civil
liberties will inevitably be compromised. But in return for freedom's
partial erosion, we have a right to expect that our cities, water, planes
and children really will be better protected than they have been. The West's
response to the Sept. 11 attacks will be judged in large measure by whether
people begin to feel safe once again in their homes, their workplaces, their
daily lives. This is the confidence we have lost, and must regain.


Next: the question of the counterattack. Yes, we must send our
shadow-warriors against theirs, and hope that ours prevail. But this secret
war alone cannot bring victory. We will also need a public, political and
diplomatic offensive whose aim must be the early resolution of some of the
world's thorniest problems: above all the battle between Israel and the
Palestinian people for space, dignity, recognition and survival. Better
judgment will be required on all sides in future. No more Sudanese aspirin
factories to be bombed, please. And now that wise American heads appear to
have understood that it would be wrong to bomb the impoverished, oppressed
Afghan people in retaliation for their tyrannous masters' misdeeds, they
might apply that wisdom, retrospectively, to what was done to the
impoverished, oppressed people of Iraq. It's time to stop making enemies and
start making friends.


To say this is in no way to join in the savaging of America by sections of
the left that has been among the most unpleasant consequences of the
terrorists' attacks on the United States. "The problem with Americans is . .
. " -- "What America needs to understand . . . " There has been a lot of
sanctimonious moral relativism around lately, usually prefaced by such
phrases as these. A country which has just suffered the most devastating
terrorist attack in history, a country in a state of deep mourning and
horrible grief, is being told, heartlessly, that it is to blame for its own
citizens' deaths. ("Did we deserve this, sir?" a bewildered worker at
"ground zero" asked a visiting British journalist recently. I find the grave
courtesy of that "sir" quite astonishing.)


Let's be clear about why this bien-pensant anti-American onslaught is such
appalling rubbish. Terrorism is the murder of the innocent; this time, it
was mass murder. To excuse such an atrocity by blaming U.S. government
policies is to deny the basic idea of all morality: that individuals are
responsible for their actions. Furthermore, terrorism is not the pursuit of
legitimate complaints by illegitimate means. The terrorist wraps himself in
the world's grievances to cloak his true motives. Whatever the killers were
trying to achieve, it seems improbable that building a better world was part
of it.


The fundamentalist seeks to bring down a great deal more than buildings.
Such people are against, to offer just a brief list, freedom of speech, a
multi-party political system, universal adult suffrage, accountable
government, Jews, homosexuals, women's rights, pluralism, secularism, short
skirts, dancing, beardlessness, evolution theory, sex. These are tyrants,
not Muslims. (Islam is tough on suicides, who are doomed to repeat their
deaths through all eternity. However, there needs to be a thorough
examination, by Muslims everywhere, of why it is that the faith they love
breeds so many violent mutant strains. If the West needs to understand its
Unabombers and McVeighs, Islam needs to face up to its bin Ladens.) United
Nations Secretary General Kofi Annan has said that we should now define
ourselves not only by what we are for but by what we are against. I would
reverse that proposition, because in the present instance what we are
against is a no-brainer. Suicidist assassins ram wide-bodied aircraft into
the World Trade Center and Pentagon and kill thousands of people: um, I'm
against that. But what are we for? What will we risk our lives to defend?
Can we unanimously concur that all the items in the above list -- yes, even
the short skirts and dancing -- are worth dying for?


The fundamentalist believes that we believe in nothing. In his world-view,
he has his absolute certainties, while we are sunk in sybaritic indulgences.
To prove him wrong, we must first know that he is wrong. We must agree on
what matters: kissing in public places, bacon sandwiches, disagreement,
cutting-edge fashion, literature, generosity, water, a more equitable
distribution of the world's resources, movies, music, freedom of thought,
beauty, love. These will be our weapons. Not by making war but by the
unafraid way we choose to live shall we defeat them.

How to defeat terrorism? Don't be terrorized. Don't let fear rule your life.
Even if you are scared.

(2.10.2001, The New York Times)

Publicado no Globo, em 12.09.97

Profissão de fé

Ontem, como talvez saibam alguns, foi o Dia do Jornalista. Relembro Gabriel García Marquez: "Ninguém que não tenha nascido para isso -- e que não esteja disposto a viver só para isso -- pode persistir numa profissão tão incompreensível e voraz, que se completa depois de cada notícia, como se fosse para sempre, mas que não concede trégua enquanto não recomeça, com vigor renovado, no instante seguinte."

A frase, pronunciada durante a abertura da reunião anual da SIP (Sociedad Interamericana de Prensa), fica mais elegante em espanhol, mas sua verdade intrínseca não se perde na tradução. Não sei de trabalho mais digno ou emocionante do que o jornalismo, cuja essência é uma busca obsessiva, por vezes suicida, da verdade; se soubesse, estaria lá, e não aqui. Tenho profundo orgulho desta profissão, e um permanente sentimento de gratidão às circunstâncias da vida que me permitiram pertencer a esta singular confraria, com suas peculiaridades, idiossincrasias e paradoxos: we few, we happy few, we band of brothers.

Acho importante falar nisso num momento em que se promove, mundo afora, a mais histérica -- e hipócrita -- caça às bruxas, hoje conhecidas como paparazzi. Nove rapazes de motocicleta, correndo sério risco de vida seguindo um carro dirigido a 196 km por hora pelo guarda-costas embriagado de um playboy arrogante.

Acho importante observar que esta caça às bruxas vem sendo conduzida pela mesma imprensa que contratava o serviço dos ditos rapazes; ou alguém acredita sinceramente que não há melhor programa para se fazer em Paris num sábado à noite?

Acho importante ainda ressaltar que, caça às bruxas ou não, o questionamento do papel da imprensa pela própria imprensa significa, apesar de tudo, a existência de um núcleo de coerência que se mantém íntegro, por fundo que seja o lodo. Num mundo regido por um corporativismo cada vez mais deslavado, a imprensa é a única instituição que cisma em pôr a cara na janela, apedrejando-se a si mesma.

Acho importante, finalmente, frisar que nunca houve janela tão grande quanto a que se abre, agora, na era da comunicação eletrônica; nunca, tampouco, foi tão grande o número de pedras.

Aviso aos navegantes: nos últimos sete anos, apenas na América Latina, 160 jornalistas foram assassinados no exercício da profissão.